cosas q perdi

- Mi polera de la universidad.

Cuando era un parvulito aun mas pavo q ahora, cuando estaba en primer año de la universidad, fresquito aun en la primera semana de clases... compre una chompa de la universidad. "ALABAMA" estampado en el pecho.
Me la compre con muchos sueños cursis... mientras estaba en cola en la caja de la libreria.... soñaba despierto y me veia usandola toda la universidad y ya tenia planeada toda su vida chompistica.... en los siguientes meses, cruce un continente con ella, dormi con ella, perdi el conocimiento en ella, era una chompa inmortal, incolumne ante el detergente, las lavadoras, el barro y la chela derramada... q habia sobrevivido todo conmigo, q aun abrigaba como el dia q la compre y q estaba ahi para contarlo.... le agarre camote ... y ya me veia poniendomela a los 30 en los reencuentros con mis patas de facultad, regalandosela a mi hijo cuando fuese a la universidad, mirandola a los 60 y recordando cuando era joven.... cursileria con bombo y platillos.

muchos meses despues, muchas situaciones, viajes y heridas de guerra junto a mi heroica polera.... ya en lima y sentados en mi carro y yo aun vestido con mi polera.... me despedia de mi novia antes de regresar a la universidad despues de pasar navidad en casa.... "pedro, quiero q me dejes tu polera de recuerdo"... ya estaba listo a negarla rotundamente (y si hubiera sido otra persona, hubiera respondido con un puñete a tamaña ofensa!) pero mirandola a los ojos jamas podria decir q no. solia ser costumbre q cuando saliamos a caminar por el malecon, a veces tan tarde q ella ya estaba en pijama... el viento hacia q me quitara la polera y se la diera a poner al punto q se convirtio en parte del ritual de todas las noches por 4 semanas. (dejemos de lado la observacion q era un cochinazo q se ponia la misma chompa 5 veces por semana).
asi q ahi nomas, basto q ella me dijera eso para q me la quite calladito y se la entregue. ella la recibio, la olio, se la puso y por un beso de despedida la cambie.
16 semanas despues, yo estaba de vuelta en lima.... fui a buscarla y honestamente, estaba tan emocionado de verla como de ver mi chompa de nuevo..... y ahi de nuevo, en la puerta de la casa, sentados en el carro, mirando ansioso su carterita de 10cm, pensando como habria hecho para reducirla y esconderla ahi....
- "y mi polera?..... ¿donde esta mi polera?.... donde esta mi polera, P?"
.....
- "ay soooooorry, mi mama la boto hace como 3 meses".

El nuevo amor de mi vida....

8 huecos, 420 caballos, 0-100 en menos de 4.5seg... y todo en un paquete de 4 puertas, asientos de cuero ventilados, audio de 14 parlantes de fabrica y brembos.

Osea cuando me subi, y note q la caja de cambios daba hasta OCHO (asi es, OCHO... q chucha es esto? caja de camion?) ya algo era inusual. mas alla del hecho q cuando abres la puerta el timon sube y se inclina (para darte espacio para entrar) y q al entrar y apretar el boton para prender el timon regresa a la posicion usual de manejo (para luego cederte espacio para bajar cuando lo apagas)... o las paletas de la caja secuencial de OCHO (asi es, OCHO cambios +R) a cada lado del timon, o el nav sat, o el motor de 420 caballos q quema llantas en 4ta......

Prenderlo, pisarlo un poquito.. sentir como jala en primera, segunda, tercera, cuarta... en cambios cortisimos como de ducati supersport, como dobla como si estuviera en rieles..... y todo con una comodidad alucinante en una butaca q es butaca pero es comoda a la vez (como diablos hicieron eso?, no tengo la menor idea... solo los asientos del M5 son mas alucinantes creo)....
cd de 0.28.... 270km/h con el limitador electronico de la computadora... quitando el limitador tal vez arañe los 300km/h??
dije q tenia una caja de OCHO cambios?

y lo mejor, la pinta achorada pero para nada delatora de los 420 burros, "speak softly, and carry a big stick".....

nada pues... amor a primera vista... el lexus is f.

por q me odian las mujeres?

osea, esta dicho. las mujeres existen para odiarme y hacerme sufrir.

al momento de escribir esto, no menos de 3 (hasta donde ellas me han dejado saber)... exacto, no una, no dos, sino al menos TRES mujeres a quienes en algun momento cai super bien, al punto q les conozco todos los lunares, me detestan o algo muy parecido.
osea, y estamos hablando de una tirria fresquita... desde hace maximo 2 meses, cuando aparecio en forma de pandemia.... ellas, las 3 mutuas extrañas la adquirieron contra mi... por razones varias, disimiles y confusas al punto q parecen excusa para detestarme....

y bueno, q decir de la chica con quien he estado saliendo ultimamente....
mientras en un semaforo, yo preparo la garganta para gritarle a un vagabundo "ANDA A TRABAJAR, VAGO DE MIERDA!" y echarle agua con el rociador del limpiaparabrisas... ella abre su cartera desesperada buscando un sol, para sacarse el cinturon, estirarse de puerta a puerta, cruzar su brazo y dejar su pelo completamente frente a mi (q delicioso aroma tiene, por cierto), y estirar la mano para darle plata al vago fuma-piedra.....

ya estoy viendo q posiblemente pronto me odiara... es q las mujeres me hacen sufrir!.

O sera, q las proverbiales palabras de mi amiga fabi son ciertas...
"no seras tu?".

un post cortito, porq tiempo no tengo mucho....
un momento de reflexion, mis queridos hermanos.
ave fabi me ilumino con esa revelacion hace un par de dias mientras comiamos papa johns y disectabamos mis problemas con las mujeres......

Aquel viejo motel....

La primera vez que le dije a una novia para ir a un hotel, se echó a llorar. Y no de emoción, precisamente. Era de noche. Yo tenía 20 años, ella 17. Estábamos en el carro de mi mamá, estacionados al lado de un parque, evaluando alternativas sobre dónde prolongar los ruidosos festejos por los diez meses de nuestra joven relación. Fue ahí que, tomando disimulado valor, le hice la propuesta con la gélida naturalidad de quien pregunta la hora.

- "¿Y si nos vamos a un hotel?", indagué

Tras mi genial pregunta hubo una pausa de siete u ocho segundos. Luego, ella rompió el silencio con un gimoteo inesperado, seguido de un fino llanto de honda decepción, un sutil moqueo y una corta pero muy corrosiva cadena de insultos.

- "¿Qué te crees que soy ah? ¿Una ruca? Idiota ahí. Llévame a mi casa ahorita", me espetó, con la voz entre temblorosa y renegona.

Yo, asustado por haber propiciado lo que a todas luces resultaba ser un ataque ofensivo a la conservadora autoestima de mi señorita enamorada, encendí el carro y comencé a manejar y a pedirle disculpas en cinco idiomas. Ella, desde luego, rebatió todos mis estúpidos argumentos, reprochándome el supuesto maltrato emocional al que la había expuesto. Era duro de aceptar, pero no cabía duda: la había cagado todititita.

A pesar de su tajante e indignada posición, su parecer cambiaría con el tiempo hasta torcerse por completo. Fueron dos meses los que me tomó convencerla de que un hotel no era, pues, el oscuro templo de lujuria y lascivia que su virginal cerebro adolescente despreciaba, sino un lugar absolutamente sano adonde parejas de todas las edades y procederes acudían para refugiarse y celebrar el amor.

Cuento esa anécdota del pasado a manera de introducción a este post, que pretende ser un tributo personal, un pequeño reconocimiento, un breve pero significativo homenaje a la tantas veces censurada institución del hotel. Y cuando digo hotel en realidad quiero decir telo, ese lugar humildón que --aunque privado de la imponente fastuosidad de un Marriot o un Hilton-- da cálido albergue a los amantes urgidos que no tienen dónde dar cuenta de sus más recónditas y eléctricas pasiones.

Cuando tú y tu novia viven en casa de sus respectivos papás; cuando ya se hartaron de tener que esperar a que toda la familia salga de paseo para acostarse juntos; cuando ya no resultan tan adrenalínicos los angustiantes sobresaltos del sexo improvisado en la sala de la televisión; cuando hacerlo en ambientes públicos ha perdido algo de su gracia original; cuando extrañas un lecho donde poder ensayar las más insospechadas y gimnásticas piruetas; o cuando simplemente añoras la privacidad y discreción de una habitación cerrada con doble llave y la confortable amplitud de un somier de dos plazas; es ahí, justo ahí, cuando la figura del telo adquiere una nobleza y trascendencia innegables.

Uno aprende primero por las películas, y luego lo constata en la práctica, que la habitación de un hostal crea en los enamorados la ilusión de un cuarto matrimonial. Es como ser esposos o convivientes por una noche. En ese lapso, la cama, las sábanas, los veladores, las lámparas, los feos bodegones que decoran las paredes, el baño y el televisor forman parte de una escenografía que los novios comparten falsamente: todo el decorado es propiedad de los dos pero al mismo tiempo de ninguno, o es de los dos pero también de los muchos hombres y mujeres que han pasado antes por allí. Ir a un telo es, entonces, formar parte de una comunidad imaginaria que ha usufructuado los mismos beneficios que tú y tu chica, que ha actuado en el mismo set, que ha peleado en el mismo ring de cuatro perillas, y que se ha amado bajo el mismo techo (y sobre el mismo colchón).

Sin embargo, a pesar de lo extrañamente encantador que resulta ocupar ese espacio en el que la disposición de los objetos produce esta sensación de doméstica pero efímera comodidad, a pesar de eso, la visita al telo siempre exige atravesar momentos algo embarazosos. El solo hecho de ingresar a un hotel ya provoca en muchas mujeres un pasajero acceso de estrés, un pudoroso nerviosismo que se agudiza segundos más tarde, delante del mostrador de recepción. No hay forma de llegar hasta el dormitorio salteándose esa instancia ligeramente incómoda: es una garita que hay que pasar, una escala técnica que hay que hacer, un trámite que estamos obligados a regularizar.

Es gracioso ver cómo algunas chicas, por preservar el perfil bajo, giran discretamente la cabeza y se cubren tiernamente la cara con el pelo, mientras tú haces arreglos con el recepcionista, con la finalidad de contar con las más dignas instalaciones del local y acceder al juego de llaves que te corresponde.
Con las huéspedes primerizas, la posibilidad de que un ataque de pánico las haga retroceder no desaparecerá hasta que ambos crucen el umbral de la puerta de la pieza que les ha sido asignada. Es por eso que muchos novios, durante los minutos en que se ocupa el ascensor y se atraviesan los laberínticos pasillos, cruzan secretamente los dedos para que su pareja no se repliegue y arruine la velada. Para colmo, siempre existe la terrible posibilidad de que tu chica se cruce con alguna persona conocida en la ruta al cuarto, un azar que podría suscitarle un 'shock' y un funesto arrepentimiento.

La vida --entre rachas de sequía y tumbos de promiscuidad-- me ha llevado a conocer hostales de todo pelaje. Desde los más gallardos, con sus edredones, su jacuzzi y su sistema de calefacción, hasta los más guerreros, con sus cortinas remachadas, sus anónimos jaboncillos de tocador, y con los botones aplastados del control remoto de la TV sin cable. A todos ellos les cogí un episódico cariño. Y aunque sería inadecuado elaborar una lista de todos los telos que me han proporcionado fugaz cobijo y amparo, no puedo evitar mencionar algunos de los clásicos y favoritos. Ahí tienen ustedes el histórico Polonia, el Britania, el inexpugnable Reducto, el inmaculado My Place, Las Lomas, Los Laureles, el recientemente descubierto Eucaliptos, el siempre dispuesto Monterrico Inn, el Faro, el Farolito, el Cisne, el Apolo, el Inkari, Los Mirtos, amén de otros que fueron testigos de gestas menos triunfales y cuyos nombres marginales es menester olvidar.

En esos lugares amé, me divertí, reí, me desvelé, me quedé plácida e irresponsablemente dormido, me embriagué, mentí, oí mentiras, sorprendí, defraudé, pero sobre todo hice felices a mujeres que me hicieron feliz. A veces enamorado hasta el tuétano, a veces no. A veces con novias, a veces con compañía ocasional. Por todo eso, cada vez que paso delante de sus fachadas, en auto o a pie, la memoria hace que se me escape una sonrisa, en un guiño de abierta complicidad conmigo mismo. (Espero constatar en los comentarios que a ustedes les pasa igual para sentirme un poquito menos delirante).

Supongo, para terminar, que este post es también un reflejo de nostálgica despedida. Una vez que adquiera mi departamento --cuya compra está a punto de concretarse-- ya no será necesario vagabundear por ahí, calenturiento, de madrugada, buscando junto a quien sea la posada amorosa de un hostal. Aunque, claro, siempre queda la futura posibilidad de un dulce y travieso reencuentro.

PD: esto no lo escribi yo, pero la relevancia y la universalidad casi quijotesca del tema para toda una generacion, y todo junto al estilo hacen q me halla tomado la libertad de plagiarla de R. Cisneros.

De vuelta a un viejo conocido...

En mi mente... hacia "tiempo" q no iba a uno de mis cafes favoritos.

El viernes por la noche fui un rato.. entre, y lo primero, el olor del lugar... olor delicioso q ya casi habia olvidado... vi caras nuevas y una vieja conocida, la del maitre, pedi lo q siempre pido. strudel con helado de lucuma, un "pedrolopez" y te helado sin azucar... "joven.... ya no hacemos strudel"...

-"desde cuando?" extranadisimo pregunte yo.

- "desde el año pasado"... y ahi el sorprendido fui yo.... es desde hace tanto q no voy a este lugar????????
y nada, hice memoria, y si , hace bastante tiempo q no voy, aunq jamas hubiera imaginado q ya eran casi 3 meses, y este era un lugar al q solia ir casi a diario.
el maitre me reconocio, conversamos un rato...
pedi lo de siempre, me sente en la terracita, me fume unos cigarros (vicio nuevo gracias a mi nuevo trabajo) y me quede conversando con una vieja amiga, maravillado de cuanto habia pasado y a mi me parecia ayer.
y luego, la delicia de el combo perfecto, la contundencia proteinica del pedrolopez q viene chorreando sangre, el dulce inductor de diabetes del helado y el strudel (q fue crocante de manzana, porq el strudel ya no es mas) y luego el acido del te helado sin azucar. definitivamente pocas cosas mejores en el universo.

Oportunidad Laboral

Importante empresa del rubro busco novia firme para posicion de tiempo completo.

Requisitos.

Delgada, alta, culona, inteligente y una cara bonita.

Osea, delgada, pero tampoco muuuuuy delgada (rubro negociable, porq tengo una secreta debilidad por cierto tipo de mujer especifico q pesan un poco mas alla de lo q las normas de la moda dictan).

Por alta, hablamos de alrededor de 1.70… mas de 1.75 ya no ps, ya quedo chato.

Culona, eso si es un requisito no negociable. Aplicantes sin cualidades en el rubro, muchas gracias por su atención, pero no se molesten en continuar.

Eso si, q viva cerca, porq la gasolina ta cara. Idealmente San Borja, Chacarilla, Monterrico, Surco… hasta Camacho atraco…. Pero si estas por La Molina, Chorrillos o Ancon (ya alguna vez tuve una novia de por ahí), se complica la cosa, a menos q estes dispuesta a pagarme la gasolina, peajes y viaticos o q vengas a mi casa en numero igual de veces q yo vaya a la tuya. Eso si, en tu carro y a tu peculio, porq sino quedamos en lo mismo si te tengo q llevar de vuelta ps!.

Tambien tendras q ser, cuando mucho, tan vieja como. Acabo de cumpli 25, y ese es el corte q se maneja desde la gerencia de recursos humanos. Candidatas por encima del corte podran seran consideradas excepcionalmente caso por caso a discreción arbitraria de RRHH.

Intelectualmente, familiaridad y cierta profundidad en logica binaria (importantisimo), ciencias, literatura, arte y un CI de 120 o mas es deseable pero negociable, a condicion de la calidad del trasero y piernas acompañantes en cuestion. Esporadico uso de logica femenina y cierto grado de originalidad y locura sera gratamente bienvenida y calificada, pero rigurosa adherencia a la indescifrable logica femenina no binaria no sera tolerada. Locas patologicas y reinas del drama abstenerse por favor.

Modales impecables, facilidad de palabra, gracia y delicada ironia al hablar y aficion a hacerme postres es un criterio de peso considerable. Cierto grado de locura, bipolaridad y manos manicureadas con talento para acariciarme la espalda con las uñas es un plus importante.

De tendencias politicas libertarias, familiariazada o simpatizante de Popper, Friedman y Kant seran dadas prioridad. Gusto (y mas alla de somero entendimiento) por Woody Allen, Scorcese y Kubrick se consideran un plus. Capacidad de mantener una conversación sobre cualquier tema al azar (desde introspección existencial hasta el ultimo episodio de los padrinos magicos, pasando por mecanica automotriz) a moderada profundidad se considerara severamente importante.

Aficion, y deseablemente aptitud, para el ajedrez, andar en bici y a andar a 140km/h por Velasco Astete pertenecen al perfil buscado.

En temas de alcoba, creatividad, originalidad y flexibilidad son criterios de selección rigurosamente calificados. Ambicion, iniciativa y prolijidad son caracteristicas deseadas. Espiritu curioso y expedicionario son cualidades altamente apreciadas.

A cambio se ofrece un atractivo paquete de beneficios, atenciones y retribución, cuyos detalles seran discutidos y evaluados a su vez por las partes interesadas.

Interesadas enviar CV a este email, con foto de frente, perfil y un ensayo de 3 parrafos de porq estarias interesada en ser mi novia.

Criterios de evaluacion, originalidad, creatividad y estilo.

-------------------------------------------------------------------------------------

A todo esto, todo viene en relacion a una conversación reciente sobre el tema con un amigo mio muy cercano q sentencio… “Pedro… en vez de andar buscando todo eso, conformate con una buena mujer”.

Lo parajodico es q una “buena mujer” q me llame la atencion, es mas difícil de encontrar q todo esto junto en un solo sitio.

Como me defino???

naaaa, no sean mal pensados... siguiendo el hilo de q es imposible definir a alguien en una palabra, pero mas facil hacerlo con una cancion...

he aqui, Pedro, resumido a una cancion.
Yundi Li tocando a Chopin- Fantasie Impromptu, Op. 66

los amigos del cole

pronto hare un post sobre esto... antes q me pirateen la idea

ja!, te gane por puesta de mano...